Perujo/El Economista
viernes, 12 de agosto de 2011
INVITACION A DIALOGO
MAGÚ, EN LA JORNADA
No cabe duda que la actitud civil de Javier Sicilia de manifestar su rabia de agraviado con una inusitada actitud de firmeza, civilidad y respeto le ha dado confianza a Calderón de que otros diálogos pueden ser posibles. Ahora invitó al rector de la UNAM para hablar de la estrategia contra la criminalidad y la seguridad en el país.
La tiene difícil el rector para superar los modos amorosos del poeta, pero alguna cosa se le ocurrirá para ganarse la foto en los medios.
jueves, 11 de agosto de 2011
El poeta Efraín Bartolomé sufrió esta madrugada
la invasión violenta en su casa de un grupo
armado con uniformes de la PFP.
Esta es su narración de los hechos:
¿DE VERDAD ESTAMOS TAN SOLOS?
Tomado de féisbuc
Escrito minutos después del asalto
Son las 4:43 de la mañana del día 11 de agosto de 2011.
Hace aproximadamente dos horas un grupo de hombres armados irrumpieron en mi casa ubicada en Conkal 266 (esq. Becal), Col. Torres de Padierna, 14200, México, D. F.
Comenzamos a escuchar golpes violentos como contra una puerta metálica y me extrañó porque se escuchaba demasiado cerca y no hay ninguna puerta así en la casa.
Prendí la luz.
Los golpes arreciaban ahora como contra nuestras puertas de madera.
Quité la tranca que protege la puerta de nuestra recámara y me asomé al pasillo: hacia el comedor veía luces (¿verdosas? ¿azulosas? ¿intermitentes?) acompañando los golpes violentos contra el cristal que da al sur.
Mi mujer me gritó que me metiera.
Así lo hice apresuradamente y alcancé a poner la tranca de nuevo.
Oí cristales rompiéndose y pasos violentos hacia nuestra recámara: rápidos y fuertes.
“¡Abran la puerta!” era el grito que se repetía antes de que empezaran a golpear con violencia mayor nuestra puerta con tranca.
Nos encerramos en el baño y busqué a tientas un silbato que cuelga de un muro sin repellar: comencé a soplarlo con desesperación, unas diez veces, quizá.
Mi mujer está llamando a la policía.
Les dice que están entrando a la casa, que vengan pronto por favor, que nos auxilien.
Yo sigo soplando el silbato con desesperación.
En la oscuridad, mi mujer se ubicó tras de mí mientras oíamos que la tranca de la puerta se quebraba y los hombres entraban.
¿Tres, cuatro, cinco?
Quise cerrar la puerta del baño pero ya no alcancé a hacerlo.
Empujé unas cajas hacia dicha puerta y en algo estorbó los empujones.
“¡Abran la puerta! ¡Abran la puerta, hijos de la chingada…!” gritaban mientras empujaban y metían sus rifles negros hacia el interior.
Quise detener la puerta con mis manos pero no tenía sentido: vencieron mi mínima resistencia y entraron.
Policías vestidos de negro, con pasamontañas y lo que supongo que serían “rifles de alto poder”.
“¡Al suelo! ¡Al suelo! ¡Al suelo, hijos de la chingada! ¡Al suelo y no se muevan!”
Uno de los hombres me da un manazo en la cabeza y me tira los lentes.
Alcanzo a pescarlos antes de que toquen el suelo.
Me quita el silbato.
−¡No golpee a mi esposo! –grita mi mujer.
−¡El teléfono! ¡Déme el teléfono! –le responde y pregunta si no tenemos otro teléfono o un celular.
Ella y yo nos arrodillamos primero y después nos medio sentamos en el suelo de cemento de este baño sin terminar.
Policías jorobados y nocturnos, como en el romance de García Lorca.
Quién lo diría: aquí, en nuestra amada casa donde cultivamos y enseñamos la armonía.
Aquí…
Justo aquí estos hombres de negro, con pasamontañas, con guantes, con rifles de asalto, con chalecos o chamaras que tienen inscritas las siglas blancas PFP, nos apuntan con sus armas a la cabeza.
Uno de ellos, siempre amenazante, nos interroga.
Dos más permanecen en la puerta.
− ¡Las armas! ¡Dónde están las armas!
− Aquí no hay armas, señor, somos gente de trabajo.
− ¡A qué se dedica!”
−Soy psicoterapeuta y escribo libros.
−¿Desde cuándo vive aquí?
− Desde hace treinta años…
−Cómo se llama.
−Efraín Bartolomé.
−Cuántos años tiene.
−60.
−A qué se dedica.
−Ya se lo dije, señor, soy psicólogo y escribo libros.
−Usted cómo se llama… –se dirige a mi mujer.
−Guadalupe Belmontes de Bartolomé.
−A qué se dedica.
−Soy arqueóloga y ama de casa.
−Cuántos años tiene.
−54.
−Tranquilos. Respiren profundo… Voy a verificar los datos.
El hombre sale.
Oigo ruidos en toda la casa.
Están vaciando cajones, abriendo puertas, pisando fuerte sobre la duela de madera.
Oigo ruidos afuera, en el cuarto de huéspedes, en la torre, en el estudio de abajo.
Nos cambiamos de posición.
Mi mujer pone algo sobre el frío piso de cemento.
Cinco o siete minutos después regresa el hombre y repite su interrogatorio.
Si recibimos gente en la casa, con qué frecuencia, cada cuánto salimos de viaje, quién cuida entonces.
Respondemos a todo brevemente.
Dice nuevamente que va a verificar los datos y que volverá a decirnos porqué están aquí.
El tiempo pasa.
Oímos que abren nuestro carro en el garage.
Voces ininteligibles en el patio del norte.
Más tiempo.
Varios minutos después se oyen motores que se prenden y carros que arrancan.
Mi mujer y yo seguimos en la oscuridad.
Comenzamos a movernos.
Sólo silencio.
Nos incorporamos con cierto temor.
Salimos del baño hacia la recámara iluminada.
Desorden.
Cajones abiertos.
Cosas volcadas en el buró.
La chapa de la puerta en el suelo.
Restos de la tranca destrozada.
La puerta de tambor machacada y rota, pandeada en su parte media.
Salimos al pasillo: un cuadro en el suelo y abiertas las puertas de lo que fueron las recámaras de mis hijos.
Desorden en el interior: maletas y cajas abiertas, cajones vaciados.
Vamos hacia el comedor: uno de los vidrios roto en su ángulo inferior izquierdo, muchos cristales en el piso.
La puerta de la sala está rota de la misma forma en que rompieron la de nuestra recámara: la chapa en el suelo y fragmentos de duela en el piso.
Está abierta la puerta de la torre y prendidas las luces del cuarto de huéspedes.
Salimos por la puerta de la sala y nos asomamos con cierto temor.
Nada.
Mi mujer llama por segunda vez a la policía.
Es en vano: piden los datos una vez más.
Dicen que ya enviaron una unidad.
Llego a la barda y me asomo: no hay carros.
El portón del garage está intacto.
Bajamos las escaleras hasta la puerta de acceso: rota igual que las de adentro.
El estudio de abajo está con las luces prendidas.
De por sí desordenado, ahora lo está más.
Vamos hacia la torre y entramos al cuarto de huéspedes: cajones volcados, revistas en el suelo, cosas sobre la mesa, puertas del clóset colgando, zafadas de su riel inferior.
Subo al tercer piso: una esculturita de alambre volcada pero no se nota demasiado desorden.
Subo a los pisos superiores: no hay daño en la salita de arte.
En el último piso dejaron abierta la puerta a la terraza.
Volvemos al interior: queremos tomar fotos pero no está la cámara de mi mujer que estaba sobre el buró.
“¡Tampoco está la memoria de mi computadora!”, grita.
También se la llevaron
Quiero ver la hora y voy al buró por mi reloj: ha desaparecido mi querido Omega Speedmaster Professional que me acompañó por casi cuarenta años.
Tiene mi nombre grabado en la parte posterior: Efraín Bartolomé.
Oímos que un auto se estaciona y nos asomamos.
Mi mujer llama una vez más a la policía: lo mismo.
Ya tienen los datos pero nunca enviaron apoyo.
Indefensión.
Del auto blanco baja un joven y avanza hacia la esquina.
Se asoma y regresa.
Lo saludo y responde.
Le preguntamos qué pasa y responde que viene en atención a una llamada de su amiga que vive a la vuelta y a cuya casa también se metieron.
Mi mujer pregunta de qué familia se trata, cómo se apellida.
Magaña, responde el joven.
¡Es Paty!, dice mi mujer.
Salimos a la calle y voy hacia allá.
Encontramos a Patricia Magaña, bióloga, investigadora universitaria, acompañada de su papá, en la calle.
Entraron a ambas casas la de ella y la de sus padres, con la misma violencia que a la nuestra.
Patricia y su hija estaban solas.
Sus padres octogenarios también estaban solos.
Volvemos a nuestra casa vejada y con la puerta rota.
Atranco la destruida puerta de la calle.
Con todo, mantenemos una sorprendente calma.
“Pudieron habernos matado”, dice mi mujer.
Yo imagino por unos segundos nuestros cuerpos ensangrentados en el baño en desorden.
¿Sabe el presidente Calderón esto que pasa en las casas de la ciudad?
¿Lo sabe Marcelo Ebrard?
¿Lo sabe el procurador Mancera?
¿Ordenan Maricela Morales o Genaro García Luna estos operativos?
¿Sabrán quién fue el encargado de este acto en contra de inocentes?
Antenoche volvimos a casa levitando, en la felicidad más plena, tras la amorosa y conmovedora recepción del público ante nuestro libro presentado en Bellas Artes.
Un día después, en la atroz madrugada, la PFP irrumpe violentamente en nuestra casa, quiebra nuestras puertas, destruye los cristales, hurga sin respeto en nuestra más íntima propiedad, nos amenaza con armas poderosas a mi bella mujer y a mí, a la edad que tenemos…
Y pensar que también son humanos los que hacen esto contra su prójimo.
Subo al estudio a escribir esto.
Allá, abajo, la ciudad parece embellecida por la calma.
Arriba la impasible Luna de agosto, casi llena.
Son ya las 6:35 de la mañana.
La luz de oriente comienza a colorear y a inflamar el horizonte.
La policía nunca llegó.
¿De verdad estamos tan solos?
Efraín Bartolomé
Tomado de féisbuc
Escrito minutos después del asalto
Son las 4:43 de la mañana del día 11 de agosto de 2011.
Hace aproximadamente dos horas un grupo de hombres armados irrumpieron en mi casa ubicada en Conkal 266 (esq. Becal), Col. Torres de Padierna, 14200, México, D. F.
Comenzamos a escuchar golpes violentos como contra una puerta metálica y me extrañó porque se escuchaba demasiado cerca y no hay ninguna puerta así en la casa.
Prendí la luz.
Los golpes arreciaban ahora como contra nuestras puertas de madera.
Quité la tranca que protege la puerta de nuestra recámara y me asomé al pasillo: hacia el comedor veía luces (¿verdosas? ¿azulosas? ¿intermitentes?) acompañando los golpes violentos contra el cristal que da al sur.
Mi mujer me gritó que me metiera.
Así lo hice apresuradamente y alcancé a poner la tranca de nuevo.
Oí cristales rompiéndose y pasos violentos hacia nuestra recámara: rápidos y fuertes.
“¡Abran la puerta!” era el grito que se repetía antes de que empezaran a golpear con violencia mayor nuestra puerta con tranca.
Nos encerramos en el baño y busqué a tientas un silbato que cuelga de un muro sin repellar: comencé a soplarlo con desesperación, unas diez veces, quizá.
Mi mujer está llamando a la policía.
Les dice que están entrando a la casa, que vengan pronto por favor, que nos auxilien.
Yo sigo soplando el silbato con desesperación.
En la oscuridad, mi mujer se ubicó tras de mí mientras oíamos que la tranca de la puerta se quebraba y los hombres entraban.
¿Tres, cuatro, cinco?
Quise cerrar la puerta del baño pero ya no alcancé a hacerlo.
Empujé unas cajas hacia dicha puerta y en algo estorbó los empujones.
“¡Abran la puerta! ¡Abran la puerta, hijos de la chingada…!” gritaban mientras empujaban y metían sus rifles negros hacia el interior.
Quise detener la puerta con mis manos pero no tenía sentido: vencieron mi mínima resistencia y entraron.
Policías vestidos de negro, con pasamontañas y lo que supongo que serían “rifles de alto poder”.
“¡Al suelo! ¡Al suelo! ¡Al suelo, hijos de la chingada! ¡Al suelo y no se muevan!”
Uno de los hombres me da un manazo en la cabeza y me tira los lentes.
Alcanzo a pescarlos antes de que toquen el suelo.
Me quita el silbato.
−¡No golpee a mi esposo! –grita mi mujer.
−¡El teléfono! ¡Déme el teléfono! –le responde y pregunta si no tenemos otro teléfono o un celular.
Ella y yo nos arrodillamos primero y después nos medio sentamos en el suelo de cemento de este baño sin terminar.
Policías jorobados y nocturnos, como en el romance de García Lorca.
Quién lo diría: aquí, en nuestra amada casa donde cultivamos y enseñamos la armonía.
Aquí…
Justo aquí estos hombres de negro, con pasamontañas, con guantes, con rifles de asalto, con chalecos o chamaras que tienen inscritas las siglas blancas PFP, nos apuntan con sus armas a la cabeza.
Uno de ellos, siempre amenazante, nos interroga.
Dos más permanecen en la puerta.
− ¡Las armas! ¡Dónde están las armas!
− Aquí no hay armas, señor, somos gente de trabajo.
− ¡A qué se dedica!”
−Soy psicoterapeuta y escribo libros.
−¿Desde cuándo vive aquí?
− Desde hace treinta años…
−Cómo se llama.
−Efraín Bartolomé.
−Cuántos años tiene.
−60.
−A qué se dedica.
−Ya se lo dije, señor, soy psicólogo y escribo libros.
−Usted cómo se llama… –se dirige a mi mujer.
−Guadalupe Belmontes de Bartolomé.
−A qué se dedica.
−Soy arqueóloga y ama de casa.
−Cuántos años tiene.
−54.
−Tranquilos. Respiren profundo… Voy a verificar los datos.
El hombre sale.
Oigo ruidos en toda la casa.
Están vaciando cajones, abriendo puertas, pisando fuerte sobre la duela de madera.
Oigo ruidos afuera, en el cuarto de huéspedes, en la torre, en el estudio de abajo.
Nos cambiamos de posición.
Mi mujer pone algo sobre el frío piso de cemento.
Cinco o siete minutos después regresa el hombre y repite su interrogatorio.
Si recibimos gente en la casa, con qué frecuencia, cada cuánto salimos de viaje, quién cuida entonces.
Respondemos a todo brevemente.
Dice nuevamente que va a verificar los datos y que volverá a decirnos porqué están aquí.
El tiempo pasa.
Oímos que abren nuestro carro en el garage.
Voces ininteligibles en el patio del norte.
Más tiempo.
Varios minutos después se oyen motores que se prenden y carros que arrancan.
Mi mujer y yo seguimos en la oscuridad.
Comenzamos a movernos.
Sólo silencio.
Nos incorporamos con cierto temor.
Salimos del baño hacia la recámara iluminada.
Desorden.
Cajones abiertos.
Cosas volcadas en el buró.
La chapa de la puerta en el suelo.
Restos de la tranca destrozada.
La puerta de tambor machacada y rota, pandeada en su parte media.
Salimos al pasillo: un cuadro en el suelo y abiertas las puertas de lo que fueron las recámaras de mis hijos.
Desorden en el interior: maletas y cajas abiertas, cajones vaciados.
Vamos hacia el comedor: uno de los vidrios roto en su ángulo inferior izquierdo, muchos cristales en el piso.
La puerta de la sala está rota de la misma forma en que rompieron la de nuestra recámara: la chapa en el suelo y fragmentos de duela en el piso.
Está abierta la puerta de la torre y prendidas las luces del cuarto de huéspedes.
Salimos por la puerta de la sala y nos asomamos con cierto temor.
Nada.
Mi mujer llama por segunda vez a la policía.
Es en vano: piden los datos una vez más.
Dicen que ya enviaron una unidad.
Llego a la barda y me asomo: no hay carros.
El portón del garage está intacto.
Bajamos las escaleras hasta la puerta de acceso: rota igual que las de adentro.
El estudio de abajo está con las luces prendidas.
De por sí desordenado, ahora lo está más.
Vamos hacia la torre y entramos al cuarto de huéspedes: cajones volcados, revistas en el suelo, cosas sobre la mesa, puertas del clóset colgando, zafadas de su riel inferior.
Subo al tercer piso: una esculturita de alambre volcada pero no se nota demasiado desorden.
Subo a los pisos superiores: no hay daño en la salita de arte.
En el último piso dejaron abierta la puerta a la terraza.
Volvemos al interior: queremos tomar fotos pero no está la cámara de mi mujer que estaba sobre el buró.
“¡Tampoco está la memoria de mi computadora!”, grita.
También se la llevaron
Quiero ver la hora y voy al buró por mi reloj: ha desaparecido mi querido Omega Speedmaster Professional que me acompañó por casi cuarenta años.
Tiene mi nombre grabado en la parte posterior: Efraín Bartolomé.
Oímos que un auto se estaciona y nos asomamos.
Mi mujer llama una vez más a la policía: lo mismo.
Ya tienen los datos pero nunca enviaron apoyo.
Indefensión.
Del auto blanco baja un joven y avanza hacia la esquina.
Se asoma y regresa.
Lo saludo y responde.
Le preguntamos qué pasa y responde que viene en atención a una llamada de su amiga que vive a la vuelta y a cuya casa también se metieron.
Mi mujer pregunta de qué familia se trata, cómo se apellida.
Magaña, responde el joven.
¡Es Paty!, dice mi mujer.
Salimos a la calle y voy hacia allá.
Encontramos a Patricia Magaña, bióloga, investigadora universitaria, acompañada de su papá, en la calle.
Entraron a ambas casas la de ella y la de sus padres, con la misma violencia que a la nuestra.
Patricia y su hija estaban solas.
Sus padres octogenarios también estaban solos.
Volvemos a nuestra casa vejada y con la puerta rota.
Atranco la destruida puerta de la calle.
Con todo, mantenemos una sorprendente calma.
“Pudieron habernos matado”, dice mi mujer.
Yo imagino por unos segundos nuestros cuerpos ensangrentados en el baño en desorden.
¿Sabe el presidente Calderón esto que pasa en las casas de la ciudad?
¿Lo sabe Marcelo Ebrard?
¿Lo sabe el procurador Mancera?
¿Ordenan Maricela Morales o Genaro García Luna estos operativos?
¿Sabrán quién fue el encargado de este acto en contra de inocentes?
Antenoche volvimos a casa levitando, en la felicidad más plena, tras la amorosa y conmovedora recepción del público ante nuestro libro presentado en Bellas Artes.
Un día después, en la atroz madrugada, la PFP irrumpe violentamente en nuestra casa, quiebra nuestras puertas, destruye los cristales, hurga sin respeto en nuestra más íntima propiedad, nos amenaza con armas poderosas a mi bella mujer y a mí, a la edad que tenemos…
Y pensar que también son humanos los que hacen esto contra su prójimo.
Subo al estudio a escribir esto.
Allá, abajo, la ciudad parece embellecida por la calma.
Arriba la impasible Luna de agosto, casi llena.
Son ya las 6:35 de la mañana.
La luz de oriente comienza a colorear y a inflamar el horizonte.
La policía nunca llegó.
¿De verdad estamos tan solos?
Efraín Bartolomé
UN JOVEN INICIANDO SU EXITOSA PROFESIÓN DE COMERCIANTE
LO DICE UN SUBSECRETARIO DE LA SEP
AMBULANTAJE Y OFICIOS,
BUEN DESTINO PARA JÓVENES
Ante la protesta de miles de jóvenes que se quedaron sin acceder al bachillerato, Miguel Ángel Martínez, subsecretario de la SEP, señaló que no debería existir una mirada pesimista sobre el porvenir de los 19 millones 275 mil jóvenes sin bachillerato, porque entre sus opciones están el ambulantaje, los oficios, formarse en el Instituto Nacional para la Educación de los Adultos y hasta el empleo formal...
Con estas declaraciones se deja ver de manera brutal el desapego y la insensibilidad social que tienen los señoritos panistas incrustados en puestos públicos. Su trabajo debiera consistir no en ser analistas del desastre sino constructores del futuro.
La SEP debiera estar presionando para creas más opciones académicas y no usar sus cómodos escritorios para decir obviedades como que quien nno estudia tiene su opción en la vent de piratería... Narro responde que el futuro de los jóvenes sólo está en las escuelas y dice otra gran verdad.
ARTICULOS QUE NO NECESITARÁN COMPRAR
LOS QUE QUEDARON FUERA DE LAS ESCUELAS
Con estas declaraciones se deja ver de manera brutal el desapego y la insensibilidad social que tienen los señoritos panistas incrustados en puestos públicos. Su trabajo debiera consistir no en ser analistas del desastre sino constructores del futuro.
La SEP debiera estar presionando para creas más opciones académicas y no usar sus cómodos escritorios para decir obviedades como que quien nno estudia tiene su opción en la vent de piratería... Narro responde que el futuro de los jóvenes sólo está en las escuelas y dice otra gran verdad.
ARTICULOS QUE NO NECESITARÁN COMPRAR
LOS QUE QUEDARON FUERA DE LAS ESCUELAS
TERRORISMO INTELECTUAL
MAGÚ, EN LA JORNADA
Que alguien mande paquetes simulando bombas y su contenido real sea la obra completa de Jorge Luis Borges, El Ogro Filantrópico, de Octavio Paz, o
un centenar de libros de Corín Tellado, sí es para asustar a cualquiera. Es de entenderse la preocupación del gobierno por esta ola de terrorismo libresco. Por cada paquete explosivo puede haber varias decenas de ciudadanos que salgan cultivados y se vuelvan peligrosos criticos del sistema...
HACEN JUGAR A CABAÑAS,
PERO NO LO HACEN DECLARAR SOBRE SU ATENTADO
Cabañas vino a México a participar en un partido insulso dedicado a él mismo, entre el América y una selección del Paraguay, que terminó en empate...Ni siquiera porque el partido era de exhibición y para juntarle unos centavos a su familia, se mostraron generosos en regalar unos cuantos goles.
Cabañas jugó 20 minutos, diez en el América y diez en el equipo de su país, y mostró que no quedó tan cochiloco como para que no lo llamen de la PGR a declarar sobre el balazo que le metieron entre ceja y ceja.
Ya se ve que aclarar aquél hecho violento del Bar Bar, en el que están involucrados un buen número de personalidades del espectáculo televisivo, futbolístico, político y del narco, no es la prioridad. La cosa era sacarle al ingenuo público asistente la lana para darle a Cabañas una indemnización que debiera otorgarle obligadamente su equipo.
Cabañas jugó 20 minutos, diez en el América y diez en el equipo de su país, y mostró que no quedó tan cochiloco como para que no lo llamen de la PGR a declarar sobre el balazo que le metieron entre ceja y ceja.
Ya se ve que aclarar aquél hecho violento del Bar Bar, en el que están involucrados un buen número de personalidades del espectáculo televisivo, futbolístico, político y del narco, no es la prioridad. La cosa era sacarle al ingenuo público asistente la lana para darle a Cabañas una indemnización que debiera otorgarle obligadamente su equipo.
SACATRIPAS CO-MENTA:
No cabe duda: cada loco con su tema.
En este mundo apocalíptico ya no puede uno confiar ni en sus propias células, puesto que justo ahí, entre leucocitos, amibas y triptofanitos, puede estar escondida la más grande amenaza que la humanidad jamás haya enfrentado (después de la caída de las bolsas de valores, claro). Y no me refiero al clembuterol, al colesterol malo, malo acumulado en la aorta o a los cisticercos de los tamales de perro y de gato, sino a una calamidad que ni el mismísimo Nostradamus, la Giovanita o el gurú del Fuá hubiesen podido imaginar en sus peores pasones.
Afortunadamente un grupo de lúcidos ciudadanos descubrieron a tiempo lo que tramaban los mestros del TEC de Monterrey, quienes en complicidad (seguramente) con científicos de la NASA, investigadores del CERN, del COLMEX y del CONALEP, estos a su vez asesorados por inteligencias extraterrestres entre las que se encuentran los lagartianos, algunos masones y el tal Cráneo Rojo, planeabancrear ¡nanocyborgs!, osea, microscópicos Terminators del tamaño del moco de una pulga que penetraran las mentes de los seres humanos convirtiéndonos a todos en cyber-zombies-hipsters, controlándonos como estúpidas marionetas con el único propósito de... mmmm no sé, quizá perder más tiempo de vida en Feisbuc o Tuiter.
Como sea, a esos subnormales (extraña combinación entre Sheldon Cooper y The Unabomber) que tanta adversión le tienen a la nanotecnología, mejor se les hubiera ocurrido salir a quemar unos cuantos Ipods nano y no hacer lo que hicieron.
miércoles, 10 de agosto de 2011
LA CRISIS QUE SE APROXIMA
MAGÚ, EN LA JORNADA
En los peores momentos de la política nacional se presenta una crisis global que podría afectar la economía del país nopalero...
Los momentos electorales toman a todos los actores de gobierno y de la burrocracia política enfrascados en la lucha por las candidaturas a la grande. Ven venir la crisis y lo que les preocupa es que los afecte en sus aspiraciones, no en lo que afectaría al país.
Ni modos.
Los momentos electorales toman a todos los actores de gobierno y de la burrocracia política enfrascados en la lucha por las candidaturas a la grande. Ven venir la crisis y lo que les preocupa es que los afecte en sus aspiraciones, no en lo que afectaría al país.
Ni modos.
martes, 9 de agosto de 2011
VIENE LA CRISIS
MAGÚ, EN LA JORNADA
Las elecciones, la guerra al narco y la oposición a esa guerra es a lo único que los políticos en el gobierno, y fuera de él, se dedican. Cualquier otro problema que afecte al país no hay quien lo avizore, lo monitoree y prepare un plan de defensa...Gobierno y políticos sólo avizoran problemas que los afecten y sólo trabajan para defenderse de la pérdida del poder.
lunes, 8 de agosto de 2011
PRÓXIMO A LLEGAR EL PAPA A ESPAÑA,
EL HUMOR LE DA LA BIENVENIDA
Para el Vaticano, visitar España es como salir a caminar por su hacienda. España fue, dice el Papa “un generador de fe”. Recordemos la conquista de América, con espadas y cruces de por medio.
Es uno de los pocos países europeos donde tiene feligreses y un gobierno, aunque socialista, que le rinde honores y le mantiene concesiones políticas en materia educativa y de salud: escuelas religiosas y fuerte debate en el tema del aborto.
Pues bien, por allí el Papa va con cierta frecuencia, acaba de ir en 2010, y va a llegar otra vez. Y aprovechando ese próximo viaje, los caricaturistas comienzan a hacer humor.
Este dibujo de Fontdevila, en Público, hace un chiste sobre el estado de limpieza que guardan las estaciones de servicio en los paraderos turísticos de España...y sobre los poderes divinos del jefe de la Iglesia.
Es uno de los pocos países europeos donde tiene feligreses y un gobierno, aunque socialista, que le rinde honores y le mantiene concesiones políticas en materia educativa y de salud: escuelas religiosas y fuerte debate en el tema del aborto.
Pues bien, por allí el Papa va con cierta frecuencia, acaba de ir en 2010, y va a llegar otra vez. Y aprovechando ese próximo viaje, los caricaturistas comienzan a hacer humor.
Este dibujo de Fontdevila, en Público, hace un chiste sobre el estado de limpieza que guardan las estaciones de servicio en los paraderos turísticos de España...y sobre los poderes divinos del jefe de la Iglesia.
AMENAZA CRISIS
MAGÚ, EN LA JORNADA
NUEVA CRISIS EN EL HORIZONTE GLOBAL
Otra vez el desajuste económico derivado de la falta de
controles gubernamentales para la función de los mercados, anuncia al mundo la aparición de nueva crisis económica.
No nos importaría mucho el tema de no ser que
nuestro país nopalero está insertado en ese mundo de capitalismo galopante donde se ha privilegiado el derecho de los ricos a hacerse cada vez más ricos.
Primero los pobres, ha sido la mejor de las
frases inventadas por el pejismo, pero se vuelve una frase muy cierta cuando de pagar los costos de las crisis se habla: primero la pagarán los más pobres y luego, en camino ascendente, lo haremos las clases medias.
Y ahora no tenemos quien nos dé, aunque sea, falsas esperanzas.
sábado, 6 de agosto de 2011
EN APATZINGÁN LOS NARCOS JUEGAN A LAS ESCONDIDILLAS
DESAPARECEN Y APARECEN OTROS
CINCO TRABAJADORES, AHORA DE LA SECCIÓN AMARILLA
Hace tres días los dieron por levantados,
junto con un camión torton que los transportaba, y ahora aparecen vivitos y coleando, sin un rasguño, cinco empleados de la sección amarilla que fueron a Apatzingán a entregar el almanaque ese, con la lista
de los teléfonos comerciales.
Nueva forma del delito de privación de la libertad
en la que lo extraño no es que levanten ciudadanos, sino que
después del levantón aparezcan
sin que les hayan cortado ni las uñas.
DESAPARECEN Y APARECEN OTROS
CINCO TRABAJADORES, AHORA DE LA SECCIÓN AMARILLA
Hace tres días los dieron por levantados,
junto con un camión torton que los transportaba, y ahora aparecen vivitos y coleando, sin un rasguño, cinco empleados de la sección amarilla que fueron a Apatzingán a entregar el almanaque ese, con la lista
de los teléfonos comerciales.
Nueva forma del delito de privación de la libertad
en la que lo extraño no es que levanten ciudadanos, sino que
después del levantón aparezcan
sin que les hayan cortado ni las uñas.
HACE 66 AÑOS ESTADOS UNIDOS ANUNCIÓ EN JAPÓN EL FIN DEL MUNDO
El 6 de agosto de 1945, un presidente norteamericano, Harry Truman, decidió que los hombrecitos de ojos rasgados que habitaban en un lejano país, bien podrían ser los ideales daños colaterales que servirían para que Japón, con quien enfrentaba una guerra, le bajara de tompiates y se rindiera al fin.
Hiroshima fue escogida para doblar al emperador Hiroito, arrojando sobre la ciudad una bomba atómica y otra más sobre Nagasaki tres días después. Doscientos treinta mil muertos por una orden presidencial.
Hoy hacen 66 años de esa atroz decisión criminal...Como parte de las
conmemoraciones habría que sacar los huesos podridos del Truman y soltárselos a las hienas más despiadadas y culeras.
LAS CARRETERAS Y LAS CALLES SON DE LA GENTE,
ADVIRTIÓ CALDERÓN
PIDIÓ A LOS CRIMINALES
NO METERSE CON LOS CIUDADANOS
En Michoacán, donde los Templarios han mostrado el músculo secuestrando y liberando a gente que ni la debe ni la teme, Calderón, anda muy activo soltando fuertes amenazas de acciones militares contra los criminales...y de paso los exhorta a que dejen de molestar a los civiles.
A ver si le hacen caso al hermano de quien
será la gobernadora a partir de noviembre.
ADVIRTIÓ CALDERÓN
PIDIÓ A LOS CRIMINALES
NO METERSE CON LOS CIUDADANOS
En Michoacán, donde los Templarios han mostrado el músculo secuestrando y liberando a gente que ni la debe ni la teme, Calderón, anda muy activo soltando fuertes amenazas de acciones militares contra los criminales...y de paso los exhorta a que dejen de molestar a los civiles.
A ver si le hacen caso al hermano de quien
será la gobernadora a partir de noviembre.
viernes, 5 de agosto de 2011
jueves, 4 de agosto de 2011
LOS CABALLEROS TEMPLARIOS IMPONEN SUS REGLAS
NUEVE ENCUESTADORES LEVANTADOS
Y LUEGO LIBERADOS SIN SABER POR QUÉ O QUÉ
Y LUEGO LIBERADOS SIN SABER POR QUÉ O QUÉ
Ahora sí que no hay encuesta que nos indique por qué suceden, con qué frecuencia y a quiénes afectan esos levantones extraños en Michoacán.
Mitofsky Y Parametría no se atreven a realizarse a sí mismos un trabajo de transparencia que nos explique lo que pasó con sus encuestadores que están guardando un silencio sepulcral.
Sus razones tendrán y eso no hace otra cosa que fortalecer la idea de que, junto con sus empleados liberados les mandaron una cartulina con el mensaje : ”Pa‘ que aprendan a respetar, cabrones...”
Esos Caballeros Templarios sí que hacen templar y sudar a los más pintados.
Mitofsky Y Parametría no se atreven a realizarse a sí mismos un trabajo de transparencia que nos explique lo que pasó con sus encuestadores que están guardando un silencio sepulcral.
Sus razones tendrán y eso no hace otra cosa que fortalecer la idea de que, junto con sus empleados liberados les mandaron una cartulina con el mensaje : ”Pa‘ que aprendan a respetar, cabrones...”
Esos Caballeros Templarios sí que hacen templar y sudar a los más pintados.
miércoles, 3 de agosto de 2011
ESTE PROTESTANTE SI NOS GUSTA MATARILE-RILE- RONEL PADRE SOLALINDE LE ESTÁ GUSTANDO HACERLA DE LÍDER SOCIAL SE DEJA AGARRAR LA PIERNA POR LA IZQUIERDA TROPICAL
NÓTESE CÓMO LO AGARRA DOÑA ROSARIO
EL MISMO QUE LES PIDIó PERDóN A LOS ZETAS
QUE EL GOBIERNO DEJE DE SER OJETE CON LOS MIGRANTES, PIDE EL PADRE SOLALINDE
QUE EL GOBIERNO DEJE DE SER OJETE CON LOS MIGRANTES, PIDE EL PADRE SOLALINDE
ESTE PAGRECITO ES MEDIO LÉPERO, PÉRO ES EL QUE LE GUSTA
A LA SENADORA ROSARIO IBARRA DE PIEDRA
Llegó la caravana del migrantes que dirige el padre Solalinde al Distrito Federal, y él sí es cobijado por el grupo pejista de la señora Ibarra de Piedra y la Yedickol, que tienen el ánimo de que se deje tripular, cosa que no les permite el poeta Javier Sicilia.
Si el Solalinde se deja poner las riendas, el grupo antihemoglobina tendrá otra vez una bandera sobre la cual poner sus eslógans y carteles...¿Y los migrantes, apá?
Bueno, los problemas de los migrantes ojala se agraven para poder echarle más bronca al gobierno.
UNOS DÍAS POR LAS PLAYAS RUDAS
Y LOS PUEBLOS DE A DE VERAS
Una probadita de los que es la
naturaleza marina en estas playas duras de Puerto Escondido, nos la da esta foto de una de la miles de olas que una tras otra desfilan sin parar en Zicatela.
Toneladas de agua, en medio de atronadores rugidos se envuelven para llevar entre sus rizos a los atrevidos jóvenes que montan esa poderosas olas.
La bahía, c0on bañistas y pescadores permanece intacta
como ha sido desde toda la vida.
Las corporaciones turísticas no han querido, bendito sea Dios,
infectar con sus moles de concreto y sus luces de neón este puerto que, gracias a ese olvido,
permanece como ajeno a las escenografías de antros, tiendas
y Mc Donalds de los destinos playeros.
Unos días por acá, para cargar pilas,
siempre son recomendables, según nos dijo Aira.
martes, 2 de agosto de 2011
MENTADAS AMOROSASMAGU EN LA JORNADA
No todo es luchar contra el poder. Sicilia sólo ha querido que lo escuchen y lo ha logrado. No busca que el gobierno caiga por sus errores, Busca que los errores no se repitan. Los modos son personales y nada tienen que ver que las luchas de los partidos políticos, los que se beneficina de los errores del gobierno y no les duelen, se alegran de que el gobierno falle.
No todo es luchar contra el poder. Sicilia sólo ha querido que lo escuchen y lo ha logrado. No busca que el gobierno caiga por sus errores, Busca que los errores no se repitan. Los modos son personales y nada tienen que ver que las luchas de los partidos políticos, los que se beneficina de los errores del gobierno y no les duelen, se alegran de que el gobierno falle.
lunes, 1 de agosto de 2011
MARCELO TIENE NUEVA NOVIA
ROSALINDA BUESO, EX EMBAJADORA DE HONDURAS
NUEVA DUEÑA DE LAS PLAYAS CHILANGAS
Bueno, Marcelo se está preparando para
candidatearse para el 2012...Ya sabe que lo primero que hay que tener es una buena esposa, y se la acaba de conseguir... aunque todavía no se casa ya avisó que anda en esos trámites...
UNA POSTAL DESDE EL DEVASTADO BAR DEL CAMINO REAL.
Nótese que la cantina playera quedó desmantelada
de productos una ves que el monero arrasó hasta con el aceite de coco.
Hoy lunes abandonamos este espacio del litoral oaxaqueño
para adentrarnos en las playas duras, las de Puerto Escondido, esperamos que por allá esten surtidos de suficientes dotaciones de mezcal.
saludos
Nótese que la cantina playera quedó desmantelada
de productos una ves que el monero arrasó hasta con el aceite de coco.
Hoy lunes abandonamos este espacio del litoral oaxaqueño
para adentrarnos en las playas duras, las de Puerto Escondido, esperamos que por allá esten surtidos de suficientes dotaciones de mezcal.
saludos
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)